Amizades improváveis

Quando a conheci tinha 18 anos. Ela 68. Não tínhamos uma relação estreita, víamo-nos 2 ou 3 vezes por ano, nas festas de anos das netas, por alturas do natal e pouco mais. Não haviam razões nenhumas para gostarmos mais ou menos uma da outra. Não éramos chegadas, o marido (que fazia dela gato sapato) irritava-me solenemente, quase sempre que nos víamos estava muito mais gente e as conversas nunca iam muito além do básico. Mas sabe-se lá porquê, a empatia foi imediata, e o carinho especial que desenvolvemos uma pela outra permaneceu sempre. Sei que ela sentia por mim o mesmo que eu por ela. Mesmo sem falarmos. É daquelas coisas que sabemos e pronto. Os abraços eram mais apertados, longos e sentidos, o tom de voz mais suave, e quando perguntávamos uma à outra se estava tudo bem, estávamos mesmo interessadas na resposta. Os anos foram passando, a saúde dela piorando, e quando fui embora da última vez, sabia que ela estava velhota e fraca, mas como a esperança é mesmo a última a morrer, sempre pensei que ainda a viria abraçar quando chegasse. Como tantas outras vezes a esperança enganou-me e antes de eu voltar o cansaço levou-a. Ficaram-me as saudades.